Maíra, uma poeta com as mãos em prumo.
Da primeira vez que li um poema da Maíra, gostei.
Sempre gostei sem saber por quê. Sabe aquela coisa que te assalta e corrói? Deve ser isso.
Algum impacto que fica, sem que se saiba bem.
Não é a rima inexistente, não é o ritmo que falta, nem a contagem das sílabas, que não há.
Não é um signo disperso.
O conjunto do texto-poema me soa esmagador e eu faço uma viagem sem sentido.
Este caminho-nenhum vale muito.
Afinal “um poeta com as mãos em prumo/ talvez tenha a mesma aparência/ de um cartaz de protesto”.
Romério Rômulo
